Книга «Настоящий полковник или притворись моей женой», автор — Евсения Медведева. — стр.3
— Вот! Я — твоя мамочка! Я тебя рожала, я тебя воспитывала, кормила, лечила и пела песни. А ты собрался тайком смыться к отцу? — я схватила грабли для убедительности своих аргументов.
— Мам, ну что в этом плохого? У всех есть отцы… Я могу хоть раз посмотреть на своего?
— А что на него смотреть? Хочешь, фотографию покажу? Человек, как человек: руки, ноги, безмозглая голова, крайняя степень безответственности не только за свою жизнь, но и за жизнь ребёнка. При малейшей трудности он собрал свои манатки и сбежал! — я громыхала, размахивала граблями, думая лишь о том, как бы не лопнуть от злости и позора. Завтра эта сплетня обогнёт весь наш городишко, что ещё десять лет назад был обычной деревней.
Обозвать-то нас городом можно, но что делать с сутью?
Всё, это позор… Тётя Люба — бабе Наде, та — деду Прохору, ну а старик уже разбренчит на утренней дойке даже молочным телятам.
— Тогда чего ты переживаешь? Приеду, посмотрю в его бесстыжие глаза и уеду! — сын размахивал руками, на всякий случай готовясь к защите.
— Б-р-р-р-р-р! — я в ярости запрыгала на месте, когда по спине пробежали мураши ужаса. Как представлю, что могла не успеть, так дрожь берёт.
Где бы я его искала в большом городе? И как он нашёл адрес своего горе-папашки?
И тут во мне проснулся мент… Мысленно прикинула план действий: как сыночка-верзилочка уснёт – устрою обыск его личных вещей, включая телефон и компьютер.
— Моть, ты совсем обо мне не думаешь… Я ношусь как белка в колесе. Пытаюсь сделать все, чтобы мой сын был не хуже других, чтобы в холодильнике всегда была еда, в шкафу — модная одежда. Чтобы после школы ты мог поступить в университет! Я что, от тебя многого прошу? Ходить в школу, не сбегать из дома — это всё!
— Мам, я все равно встречусь с отцом. Ну, не сейчас, так через месяц, через год! — Матвей встал и вдруг подался вперед, сгребая и меня, и мои грабли в свои не по-детски сильные руки.
Боже, когда он вымахать-то так успел? Всего пятнадцать, а уже на полголовы выше. Плечи широкие, руки какие крепкие… На глаза накатила очередная партия материнских слёз. Я даже шмыгнула, а Матвей рассмеялся и усилил хват.
— Всё, я даю слово, что не сбегу!
— Точно? — я прижалась губами к его щеке, зарылась пальцами в волосы. Он даже пах уже иначе… Не шальным мальчишкой, тусующимся в зарослях малины, а настоящим подростком.
— Слово даю! — пробасил Мотя, а я посмотрела на подругу Олю, стоявшую за его спиной. Она сморщилась, закатила глаза, дав понять, что пацан мой скрестил все пальцы в крестики.
В этот момент с улицы раздался рык квадроцикла, а следом послышался подростковый и оттого смешной бас:
— Мотя, выходи!
— Мать-майор! — сын отдал честь, вытянулся в струну и незаметно запихнул под лавку свой рюкзак, с которым его и сняли с автобуса. — Разрешите отправиться в самоволку в четко обозначенной области, подконтрольной вашему майорскому величеству?
— Куда? — я обхватила себя руками, пытаясь прогнать морозец, гуляющий по коже.
Вдруг адреналин схлынул, а картинки пустого дома и пыльных объявлений о розыске подростка стали такими яркими, живыми, что я пошатнулась.
— Тише, Ленок, тише, — Оля подхватила меня, усадила на скрипучую скамейку и замахала кулаком Матвею. — Мотя, ты видишь? Довёл мать… Ну что ты за человек, а?
— Ушёл!
Хоть сын и был весел, но я-то уловила нотку стыда в его изменившемся голосе. Он опустил голову, развернулся и отправился по тропинке, попутно поправляя огромные листья кабачков, которые он успел помять, гоняя по огороду, а после скрылся за домом.
— Оль… Ну сколько это может продолжаться? — как только квадроцикл взревел, уносясь прочь с нашей улицы, я уронила голову на грудь своей подруги.
— Лен, он все равно найдёт своего папашу, ты же умная баба, сама понимаешь. Сколько раз ты его ловила? Раз пять? Тогда, может, отпустить его? — Олька стерла с моего лица слезы уголком фартука, потрепала по волосам и поцеловала в макушку. — Ну, хочешь, я Прошку попрошу, он его проводит на расстоянии, приглядит, узнает.
— Оль, ну ты-то ерунды не говори? Он за четырнадцать лет не дал ни копейки на своего сына! Спасибо, что наследство не приехал делить, — я обернулась на свой любимый домик, доставшийся от свёкров.
Сашка сбежал в первый день рождения сына… Нанёс удар, как немец… В четыре утра сиганул через окно и растворился в неизвестности.
Он не выдержал быта, не вынес бессонных ночей, работы в урывках между учёбой. Сбежал, как трусливый зайчишка, забыв попрощаться со своими родителями. И вот уже четырнадцать лет я ничего не знаю об отце моего сына.
Свекровь погоревала, но быстро собралась. Взвалила на себя Мотьку, дав мне возможность окончить учёбу. Свёкор собрался быстрее, и уже на следующий день надел пиджак с орденами и отправился искать работу, чтобы было на что хлеба купить.. И пока я не окончила академию, они были моей единственной опорой в этой жизни.
Вот кому я обязана, вот кому я читаю молитвы каждый вечер перед сном. Но в этом списке нет имени моего мужа…