Книга «Заберу твою жену», автор — Марья Коваленко. — стр.2
Мне, наверное, нужно к врачам. К психиатру и к окулисту. Мужчина лишь отдаленно похож на Германа Боровского. Такой же мощный, высокий, красивый. Такой же породистый – с волевым профилем, четко очерченными губами и морщинками в уголках глаз.
Он подобие, но не Герман.
– Я… – Незнакомец забирает из моих рук конверт. Не спрашивая разрешения, вскрывает его. И передает мне карточку.
На ней имя, фамилия и цифры.
– Глеб Аристархов, – читаю я вслух.
Однако глупая штука за ребрами упрямо утверждает, что это ложь.
Глава 2
Всю презентацию я не свожу взгляда с нашего нового спонсора. Пытаюсь найти хоть какую-нибудь зацепку, объясняющую мою безумную веру в то, что это Герман.
Я подмечаю то, как он хмурится – сдержанно, будто ничто не способно его удивить.
Ловлю редкие улыбки. В своей радости он тоже скуп – улыбается лишь губами, а глаза при этом остаются холодными.
Слушаю голос – с бархатной хрипотцой, словно простуженный.
Пристально слежу за жестами.
Мой Герман был экономным и в чувствах, и в движениях. Он был равнодушен к рукопожатиям. Никогда никого не обнимал. Наш единственный поцелуй больше напоминал прикосновение к иконе – такой же целомудренный и короткий.
Германа невозможно было прочесть, а все эмоции держались под железным замком.
Не мужчина, а тайник.
К сожалению, Аристархов другой даже в этом. Все его мысли закрыты, но при этом он позволяет себе редкие прикосновения к другим людям – жмет руку организатору сегодняшней встречи, целует морщинистую ладонь его жены, хлопает по плечу одного из первых наших спонсоров – отошедшего от дел пожилого банкира.
Он будто специально ломает мой мозг своей схожестью и разницей.
Вынуждает нарушить заведенный протокол – приковывает к себе все мое внимание на бесконечно долгий час до окончания вечера.
– А он хорош. Кобель высшего класса. Поджарый, высокий, мордастый, – мечтательно ахает Аня.
Она трижды была замужем. Все три раза по большой любви, так что считает себя заслуженным экспертом в мужчинах.
– Ничего особенного, – сама не знаю, зачем вру. – Просто умудрился не отрастить к сорока спасательный круг вокруг талии.
Я насильно заставляю себя отвернуться от Аристархова. Скоро можно ехать домой. Лучше подумать о сыне и ужине.
– А вот в штанах он наверняка отрастил что надо, – тихонько присвистывает моя помощница. – Не удивлюсь, если там настоящий питон.
– Кхм… Аня, он вообще-то здесь не ширинкой торгует, а деньги жертвует. На больных детей!
– Ну и что? Если мужик богатый и щедрый, это не значит, что он монах. Этот точно трахается как демон. Помяни мое слово!
– Вряд ли мне нужна эта информация.
– Тебе да… – сникает Аня. – Твой Мансуров хуже цербера. Сам на презентацию не пришел, зато соглядатая своего отправил.
Она взглядом указывает в дальний угол на неприметного мужчину в сером костюме. Насколько я помню, его зовут Вадим. Это мой новый «хвост» или, как говорит муж – «нянька».
– Бухгалтерия тебе случайно не рассказывала ничего об этом Аристархове? – О муже и его шестерках я даже думать не хочу.
– А как же?! – Круглое лицо Ани расплывается в улыбке.
– И?
– Сорок один год. Не женат. Много лет прожил в Англии. Вернулся на родину месяц назад.
– Негусто.
– Про любовниц, к сожалению, пока узнать не удалось, – жмет узкими плечами помощница.
– Я уже сказала, – обхватываю себя руками. – Не актуально.
– Тебе само собой. А я и четвертый раз замуж сходить не откажусь. Правда… Этот не позовет. У такого, небось, планка выше звезд. Ему только такая, как ты, молодая, тощая и блондинистая, сгодится.
Я пропускаю между ушей весь треп про планку.
– А дети? – почему-то сейчас это кажется важнее. – У него есть дети?
– Никого! Совсем! Бездетный сирота. Хоть бирку вешай «Не бит, не крашен».
Аня в целом не говорит ничего особого, но ее последняя фраза заставляет вздрогнуть.
В памяти, как жуткий кошмар, всплывает момент из прошлого: серый подвальный свет, звуки ударов и глухой хрип.
Как тогда я чувствую беспомощность и цепенящий ужас. Мне страшно за мужчину, которого люблю больше жизни. Страшно за себя, умудрившуюся в девятнадцать лет потерять все на свете.
– Катя, ты что-то побелела, – вырывает меня из воспоминаний Аня. – Может, водички или шампанского?
– Нет… – Я пошатываюсь.
Кажется, пора заканчивать с дурацкой ностальгией и охотой за призраками.
– Давай, я сейчас быстренько сбегаю в бар! Организаторы где-то итальянское игристое раздобыли. Франчакорта! Никакое просекко и рядом не стояло. Тончайшие пузырьки. Аромат – космос. А вкус…